Мысли о смысле жизни

Тихий некогда московский двор и днем и ночью оглашают удары металла о металл. Рядом ведется стройка, причем, весьма быстрыми темпами – еще несколько месяцев назад из моего окна был виден новенький котлован, теперь на его месте взгромоздилось уже 3 серых этажа.

Мысли о смысле жизни

23.00. Сижу на скамейке. За зеленым забором из профлиста, отгораживающим от двора тускло подсвеченные недавно сооруженные бетонные этажи, слышны возгласы строителей:

- Эй! – эээййй, отзывается эхо.

- Что? – чтоооо…

Дальше невозможно разобрать. Затем раздается очередной удар, бьющий прямо по мозгам.

Они завершат трудиться ближе к двенадцати ночи и нестройными рядами, одетые в рабочие костюмы,  вывернут из-за ограждения во двор, пройдут его вдоль и скроются где-то за поворотом. А утром работа возобновится.

По выходным происходит то же самое – спать мешают… Их семьи на родине, наверное, живут безбедно.

А двор очень прост – небольшой квадрат с двумя скамейками, урнами и мусорным баком, ограниченный с одной стороны стройкой, с другой прямоугольным домом с разноцветными, словно фонарики на новогодней елке, окнами по вечерам, и еще с двух – невысокими бежевыми безжизненными зданиями, возведенными, вероятно, в начале XX столетия.

Каждый вечер на крыльцо жилого дома с разноцветными окнами выходит молодой человек. И курит. Его взгляд устремлен в бежевую стену. Он невысокого роста, поджарый, коротко стрижен, на нем сланцы на босу ногу (в любую погоду), короткие клетчатые шорты и толстовка. О чем-то он думает, выпуская философски клубы дыма в промозглое пространство, сверкающее мокрыми снежинками в холодном свете фонаря.

Детей здесь встретишь редко, поскольку играть негде. Зато в субботу или воскресенье, в углу, рядом с зеленым забором, у скамейки со столом, иногда развлекаются взрослые. Компания из трех мужчин и двух женщин, среднестатистического вида, в дутых разноцветных куртках и пуховиках, устраивает пикник с шашлыками.

По двору рассеивается приятный запах жареного мяса. На столе видны пластиковые стаканчики, а на скамейке ждет своего часа гитара, люди весело беседуют.

Вот один из мужчин начинает петь:

Группа крови — на рукаве,

Мой порядковый номер — на рукаве,

Пожелай мне удачи в бою, пожелай мне:

Не остаться в этой траве, не остаться в этой траве…

Остальные подпевают. В такт им громыхает строительный процесс.

По небу лениво ползут сизые облака, в другом конце двора воркуют голуби, из дома с «фонариками» то и дело выплывают семейные пары с детьми, одинокие старушки со страдальческими лицами, студенты, которых заботит один лишь сегодняшний день.

Во двор входит плотная пенсионерка, с воинственно сведенными на переносице бровями и поджатыми губами. Она исподлобья осматривает компанию, и, проходя мимо, бурчит себе под нос: «Опять пожар нам собираются устроить!». Голуби взмывают верх, и, миновав шашлычников, улетают прочь.

В другой выходной день, вечером, эта же компания, увеличенная вдвое, приняв в свои ряды детей, выходит из подъезда, радостно улюлюкая.

Копошатся, у них в руках появляются большие фонари. Они поджигают их снизу, и «огоньки счастья» устремляются в темное небо, ловко минуя ветви деревьев. Люди ликуют. Смотрят вверх. Я закрываю шторы.

А сегодня будний день. 23.00. Я на той самой скамейке со столом, у зеленого забора. Курю и изучаю крыльцо, где обычно размышляет человек в сланцах. Никого нет, только две одинокие машины стоят поодаль, и за забором шумят «выходцы из Средней Азии». С неба на меня, на машины и на строителей смотрит месяц. И он один – без звезд.

Цветастые окна дома начинают медленно гаснуть. Я выбрасываю окурок в урну. Он пополняет дружное сообщество банок из под пива и бутылки водки с вставленной в ее горлышко трубочкой…

Мне кажется, что тот, в шортах, думает: «А в чем смысл?».

Понравилась статья?  Как можно скорее подпишитесь на RSS и получайте новые рассказы  мгновенно!

С уважением, Мария

Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru